- Więc mówisz, że człowiek nie jest w stanie sam zrozumieć, co jest dobre, a co złe, że chodzi o środowisko, że środowisko koroduje. A ja myślę, że to wszystko jest kwestią przypadku. Opowiem ci o sobie. Tak wypowiadał się szanowny Iwan Wasiljewicz po rozmowie między nami o tym, że dla osobistego doskonalenia trzeba najpierw zmienić warunki, w jakich ludzie żyją. Nikt wprawdzie nie powiedział, że nie można samemu zrozumieć, co jest dobre, a co złe, ale Iwan Wasiljewicz miał taki sposób, w jaki odpowiadał na własne myśli, które powstały w wyniku rozmowy, i przy okazji tych myśli: opowiadając epizody ze swojego życia. Często zupełnie zapominał o powodzie, dla którego opowiadał, dając się ponieść historii, zwłaszcza że opowiadał ją bardzo szczerze i zgodnie z prawdą. Tak też zrobił teraz. - Opowiem ci o sobie. Całe moje życie potoczyło się w ten sposób, a nie inaczej, nie od otoczenia, ale od czegoś zupełnie innego. - Od czego? - pytaliśmy. - Tak, to długa historia. Aby zrozumieć, trzeba wiele powiedzieć. - Więc powiedz mi. Iwan Wasiljewicz zamyślił się na chwilę i potrząsnął głową. – Tak – powiedział. „Całe moje życie zmieniło się od jednej nocy, a raczej poranka.” - Co się stało? - Stało się tak, że byłem bardzo zakochany. Zakochiwałam się wiele razy, ale to była moja najsilniejsza miłość. To już przeszłość; jej córki są już zamężne. To był B..., tak, Varenka B...” – Iwan Wasiljewicz podał nazwisko. „Była cudowną pięknością, nawet gdy miała pięćdziesiąt lat”. Ale w młodości, gdy miała osiemnaście lat, była śliczna: wysoka, szczupła, pełna wdzięku i majestatyczna, po prostu majestatyczna. Zawsze trzymała się niezwykle wyprostowana, jakby nie mogła zrobić inaczej, odchylając nieco głowę do tyłu, co nadawało jej, przy jej urodzie i wysokim wzroście, pomimo szczupłości, a nawet kości, rodzaj królewskiego wyglądu, który odstraszał gdyby nie czuły, zawsze wesoły uśmiech jej ust, jej cudowne, błyszczące oczy i cała jej słodka, młoda istota. - Jak maluje Iwan Wasiljewicz? „Bez względu na to, jak to opiszesz, nie da się tego opisać w taki sposób, abyś zrozumiał, jaka ona była”. Ale nie o to chodzi: to, co chcę wam powiedzieć, wydarzyło się w latach czterdziestych. Byłem wówczas studentem na wojewódzkiej uczelni. Nie wiem, czy to dobrze, czy źle, ale w tamtym czasie na naszej uczelni nie było żadnych kół, żadnych teorii, ale byliśmy po prostu młodzi i żyliśmy tak, jak przystało na młodzież: studiowaliśmy i bawiliśmy się. Byłem bardzo wesołym i żywym człowiekiem, a także bogatym. Jeździłem dziarskim temporem, jeździłem po górach z młodymi paniami (łyżwy nie były jeszcze w modzie), imprezowałem ze znajomymi (wówczas nie piliśmy nic poza szampanem, nie było pieniędzy – nie piliśmy nic, ale nie pij tak jak teraz, wódki). Moją główną przyjemnością były wieczory i bale. Tańczyłam dobrze i nie byłam brzydka. „No cóż, skromności nie trzeba” – przerwał mu jeden z rozmówców. - Znamy twój portret dagerotypowy. To nie tak, że nie byłeś brzydki, ale byłeś przystojny. - Przystojny mężczyzna jest taki przystojny, ale nie o to chodzi. Ale faktem jest, że podczas tej mojej największej miłości do niej byłem ostatniego dnia Maslenicy na balu wydanym przez wójta prowincji, dobrodusznego starca, bogatego gościnnego człowieka i szambelana. Przyjęła go żona, równie dobroduszna jak on, w aksamitnej puceowej sukience, z diamentową feronniere na głowie i z odsłoniętymi, starymi, pulchnymi, białymi ramionami i piersiami, jak portrety Elżbiety Pietrowna było cudownie: piękna sala, chóry, muzycy – słynni wówczas poddani ziemianina-amatora, wspaniały bufet i rozlane morze szampana. Chociaż lubiłem szampana, nie piłem, bo bez wina upiłem się miłością, ale tańczyłem do upadłego - tańczyłem kadryle, walce i polki, oczywiście w miarę możliwości, wszystko z Varenką. Miała na sobie białą sukienkę z różowym paskiem i białe dziecięce rękawiczki, które nie sięgały jej szczupłych, ostrych łokci oraz białe satynowe buty. Zabrano mi Mazurka: obrzydliwy inżynier Anisimow – do dziś nie mogę mu tego wybaczyć – zaprosił ją, właśnie przyszła, a ja zatrzymałem się u fryzjera i po rękawiczki i się spóźniłem. Więc nie z nią tańczyłem mazurka, ale z Niemką, z którą już trochę się zalecałem. Ale obawiam się, że tego wieczoru byłem wobec niej bardzo niegrzeczny, nie spojrzałem na nią, ale widziałem tylko wysoką, szczupłą postać w białej sukni z różowym paskiem, jej promienną, zarumienioną twarz z dołeczkami i delikatną, słodką oczy. Nie byłam jedyna, wszyscy na nią patrzyli i podziwiali, podziwiali ją zarówno mężczyźni, jak i kobiety, mimo że przyćmiewała ich wszystkich. Nie sposób było nie podziwiać. Zgodnie z prawem, że tak powiem, nie tańczyłem z nią mazurka, ale w rzeczywistości tańczyłem z nią prawie cały czas. Ona bez skrępowania poszła prosto przez korytarz do mnie, a ja zerwałam się nie czekając na zaproszenie, a ona z uśmiechem podziękowała mi za moją wnikliwość. Kiedy nas do niej przyprowadzono, a ona nie odgadła moich cech, podając mi rękę, nie mnie, wzruszyła chudymi ramionami i na znak żalu i pocieszenia uśmiechnęła się do mnie. Kiedy wykonywali figury walca mazurkowego, długo tańczyłem z nią walca, a ona, oddychając szybko, uśmiechnęła się i powiedziała do mnie: „Bis”. I tańczyłem walca raz za razem, nie czując swojego ciała. „No cóż, dlaczego nie czułeś, myślę, naprawdę czułeś, kiedy obejmowałeś ją w talii, nie tylko swoją, ale także jej ciało” – powiedział jeden z gości. Iwan Wasiljewicz nagle się zarumienił i prawie krzyknął ze złością: - Tak, to ty, dzisiejsza młodzież. Nie widzisz nic poza ciałem. Za naszych czasów tak nie było. Im bardziej byłem zakochany, tym bardziej bezcielesna stawała się dla mnie. Teraz widzisz nogi, kostki i coś jeszcze, rozbierasz kobiety, w których jesteś zakochany, ale dla mnie, jak powiedział Alphonse Karr, był dobrym pisarzem, obiektem mojej miłości zawsze było ubranie z brązu. Nie tylko się rozebraliśmy, ale staraliśmy się zakryć nagość, jak dobry syn Noego. No cóż, nie zrozumiesz... - Nie słuchaj go. Co dalej? - powiedział jeden z nas. - Tak. Więc zatańczyłem z nią jeszcze raz i nie widziałem, ile czasu minęło. Muzycy z jakimś desperackim zmęczeniem, wiadomo, jak to bywa na końcu balu, podjęli ten sam motyw mazurkowy, ojciec z matką wstali z salonu od stolików karcianych, czekając na obiad, wbiegli lokaje częściej niosąc coś. Była godzina trzecia. Musieliśmy wykorzystać ostatnie minuty. Wybrałem ją ponownie i po raz setny szliśmy korytarzem. - Więc po kolacji taniec do kwadratu jest mój? – powiedziałem, prowadząc ją na miejsce. „Oczywiście, jeśli mnie nie zabiorą” – powiedziała z uśmiechem. – Nie zrobię tego – powiedziałem. „Daj mi wentylator” – powiedziała. „Szkoda, że ​​to oddaję” – powiedziałem, podając jej tani biały wachlarz. „A więc to za ciebie, żebyś nie żałował” – powiedziała, wyrwała pióro z wachlarza i dała mi je. Wziąłem pióro i tylko jednym spojrzeniem mogłem wyrazić cały swój zachwyt i wdzięczność. Byłem nie tylko wesoły i zadowolony, byłem szczęśliwy, błogi, byłem dobry, nie byłem sobą, ale jakąś nieziemską istotą, nie znającą zła i zdolną tylko do dobra. Ukryłem pióro w rękawiczce i stałem tam, nie mogąc się od niej ruszyć. „Spójrz, tatusia proszą do tańca” – powiedziała mi, wskazując na wysoką, dostojną postać swojego ojca, pułkownika ze srebrnymi pagonami, stojącego w drzwiach z gospodynią i innymi paniami. „Varenka, chodź tu” – usłyszeliśmy donośny głos gospodyni w diamentowej feronniere i o elżbietańskich ramionach. Varenka poszła do drzwi, a ja za nią. - Przekonaj, ma chère, swojego ojca, aby poszedł z tobą. No proszę, Piotrze Władysławiczu” – gospodyni zwróciła się do pułkownika. Ojciec Varenki był bardzo przystojnym, dostojnym, wysokim i świeżym starcem. Twarz miał bardzo rumianą, z białymi, kręconymi wąsami à la Nicolas I, białymi baczkami podciągniętymi aż do wąsów i zaczesanymi do przodu skroniami, a w jego błyszczących oczach i ustach gościł ten sam czuły, radosny uśmiech, jak u jego córki. Był pięknie zbudowany, z szeroką klatką piersiową, słabo ozdobioną rozkazami, wystającą na sposób wojskowy, z mocnymi ramionami i długimi, smukłymi nogami. Był dowódcą wojskowym, niczym stary działacz Nikołajewa. Kiedy podeszliśmy do drzwi, pułkownik odmówił, twierdząc, że zapomniał tańczyć, ale mimo to uśmiechając się, przerzucając rękę na lewy bok, wyjął miecz zza pasa, podał pomocnemu młodzieńcowi i: ciągnąc zamszową rękawiczkę na prawą rękę, „Wszystko trzeba robić zgodnie z prawem” – powiedział z uśmiechem, wziął córkę za rękę i wykonał ćwierć obrotu, czekając na uderzenie. Czekając na początek motywu mazurka, zręcznie tupał jedną nogą, kopał drugą, a jego wysoka, ciężka postać, czasem cicho i płynnie, czasem głośno i gwałtownie, z stukotem podeszew i stóp o stopy, poruszała się hol. Pełna wdzięku postać Varenki unosiła się obok niego niepostrzeżenie, z czasem skracając lub wydłużając kroki swoich małych, białych, satynowych nóżek. Cała sala obserwowała każdy ruch pary. Nie tylko je podziwiałem, ale patrzyłem na nie z zachwytem. Szczególnie poruszyły mnie jego buty pokryte paskami - dobre buty na łydkę, ale nie modne, z ostrymi, ale stare, z kwadratowymi noskami i bez obcasów. Oczywiście buty zbudował szewc batalionowy. „Aby wyjść i ubrać swoją ukochaną córkę, nie kupuje modnych butów, ale nosi domowe” – pomyślałam, a te czworokątne noski butów szczególnie mnie poruszyły. Było jasne, że kiedyś pięknie tańczył, ale teraz miał nadwagę i jego nogi nie były już wystarczająco elastyczne, aby wykonywać te wszystkie piękne i szybkie kroki, które próbował wykonywać. Ale i tak zręcznie pokonał dwa okrążenia. Kiedy on szybko rozłożył nogi, ponownie je złączył i choć nieco ciężko opadł na jedno kolano, a ona uśmiechając się i poprawiając złapaną przez niego spódnicę, płynnie obeszła go wokół niego, wszyscy głośno klaskali. Wstając z pewnym wysiłkiem, delikatnie i słodko chwycił córkę za uszy i całując ją w czoło, przyprowadził ją do mnie, myśląc, że z nią tańczę. Powiedziałem, że nie jestem jej chłopakiem. „No cóż, to nie ma znaczenia, teraz idź z nią na spacer” – powiedział, uśmiechając się czule i wkładając miecz za pas. Tak jak to bywa, że ​​gdy jedna kropla wyleje się z butelki, jej zawartość wyleje się wielkimi strumieniami, tak w mojej duszy miłość do Varenki uwolniła całą drzemiącą w mojej duszy zdolność miłości. W tamtym czasie moją miłością objęłam cały świat. Kochałem gospodynię w feronniere z jej elżbietańskim popiersiem, i jej męża, i jej gości, i jej lokaje, a nawet inżyniera Anisimowa, który się na mnie dąsał. Poczułem wtedy coś w rodzaju entuzjastycznej czułości w stosunku do jej ojca, z jego domowymi butami i delikatnym uśmiechem podobnym do jej. Mazurek się skończył, gospodarze poprosili o gości na obiad, ale pułkownik B. odmówił, twierdząc, że musi jutro wcześnie wstać i pożegnał się z gospodarzami. Bałam się, że ją też zabiorą, ale została z matką. Po obiedzie zatańczyłem z nią obiecany kadrryl i pomimo tego, że wydawało mi się, że jestem nieskończenie szczęśliwy, moje szczęście rosło i rosło. Nie mówiliśmy nic o miłości. Nawet nie zapytałem jej ani siebie, czy mnie kocha. Wystarczyło mi to, że ją kochałem. A bałam się tylko jednego, że coś mi zepsuje szczęście. Kiedy wróciłam do domu, rozebrałam się i pomyślałam o śnie, zobaczyłam, że jest to zupełnie niemożliwe. Miałem w ręku piórko z jej wachlarza i całą rękawiczkę, którą mi dała, gdy wychodziła, gdy wsiadała do powozu i podnosiłem jej matkę, a potem ją. Patrzyłem na te rzeczy i nie zamykając oczu, ujrzałem ją przede mną w tej chwili, gdy wybierając spośród dwóch panów, odgadła moje cechy i usłyszałem jej słodki głos, gdy powiedziała: "Duma? Tak?" - i z radością podaje mi rękę, albo gdy przy obiedzie popija kieliszek szampana i spogląda na mnie spod brwi pieszczotliwymi oczami. Ale przede wszystkim widzę ją w parze z ojcem, kiedy płynnie porusza się wokół niego i z dumą i radością patrzy na podziwiających widzów, zarówno ze swojego, jak i z jego powodu. I mimowolnie łączę go i ją w jednym czułym, wzruszającym uczuciu. Mieszkaliśmy wtedy sami z naszym zmarłym bratem. Mój brat w ogóle nie lubił świata i nie chodził na bale, ale teraz przygotowywał się do egzaminu kandydata i prowadził jak najbardziej poprawne życie. On spał. Patrzyłam na jego głowę schowaną w poduszce i do połowy przykrytą flanelowym kocem i zrobiło mi się go serdecznie żal, żal, że nie wiedział i nie podzielał szczęścia, którego doświadczyłam. Nasz lokaj Petrusha zawitał do mnie ze świecą i chciał pomóc mi się rozebrać, ale go puściłem. Widok jego zaspanej twarzy ze splątanymi włosami wydał mi się wzruszająco wzruszający. Starając się nie hałasować, na palcach poszłam do swojego pokoju i usiadłam na łóżku. Nie, byłem zbyt szczęśliwy, nie mogłem spać. Poza tym było mi gorąco w ogrzewanych pomieszczeniach i nie zdejmując munduru, powoli wyszedłem na korytarz, włożyłem płaszcz, otworzyłem zewnętrzne drzwi i wyszedłem na ulicę. Opuściłem bal o piątej, zanim wróciłem do domu, siedziałem w domu, minęły kolejne dwie godziny, więc kiedy wyszedłem, było już jasno. Była to pogoda jak na naleśniki, była mgła, na drogach topniał śnieg przesiąknięty wodą, a ze wszystkich dachów kapało. B. mieszkał wówczas na końcu miasta, w pobliżu dużego pola, na którym z jednej strony odbywała się uroczystość, a z drugiej – zakład dla dziewcząt. Przeszedłem przez naszą opustoszałą uliczkę i wyszedłem na dużą ulicę, gdzie zaczęli się spotykać przechodnie i tragarze z drewnem na saniach, którzy wraz z biegaczami dotarli do chodnika. I konie, których mokre głowy kołysały się równomiernie pod błyszczącymi łukami, i pokryte matą taksówki, pluskające się w ogromnych butach obok wozów, i domy na ulicy, które wydawały się bardzo wysoko we mgle - wszystko było szczególnie słodkie i dla mnie istotne. Kiedy wyszedłem na pole, na którym stał ich dom, zobaczyłem na jego końcu, w kierunku ścieżki, coś dużego, czarnego i słyszałem dochodzące stamtąd dźwięki fletu i bębna. Cały czas w duszy śpiewałam i od czasu do czasu słyszałam motyw mazurka. Ale to była inna, ciężka, zła muzyka. "Co to jest?" — pomyślałem i poszedłem śliską drogą środkiem pola w stronę dźwięków. Po przejściu stu kroków, z powodu mgły, zacząłem rozróżniać wielu czarnych. Jasne, że żołnierze. „No właśnie, szkolenie” – pomyślałem i razem z kowalem w zatłuszczonym kożuchu i fartuchu, który coś niósł i szedł przede mną, podszedłem bliżej. Żołnierze w czarnych mundurach stali w dwóch rzędach naprzeciw siebie, trzymając broń przy nogach i nie ruszali się. Za nimi stał perkusista i flecista, powtarzając ciągle tę samą nieprzyjemną, przenikliwą melodię. -Co oni robią? – zapytałem kowala, który zatrzymał się obok mnie. „Tatar jest prześladowany za ucieczkę” – powiedział ze złością kowal, patrząc na drugi koniec rzędów. Zacząłem patrzeć w tę samą stronę i pośrodku rzędów zobaczyłem coś strasznego, zbliżającego się do mnie. Zbliżał się do mnie mężczyzna z nagą klatką piersiową, przywiązany do broni dwóch prowadzących go żołnierzy. Obok niego szedł wysoki wojskowy w płaszczu i czapce, którego sylwetka wydawała mi się znajoma. Drżąc całym ciałem, pluskając nogami w roztopiony śnieg, ukarany pod ciosami padającymi na niego z obu stron, ruszył w moją stronę, po czym cofnął się - a potem podoficerowie, prowadząc go za armaty, popchnęli go do przodu, po czym upadł do przodu - po czym podoficerowie, powstrzymując go przed upadkiem, odciągnęli go z powrotem. I dotrzymując mu kroku, wysoki wojskowy szedł pewnym, drżącym krokiem. To był jej ojciec, z rumianą twarzą, białymi wąsami i bakami. Przy każdym uderzeniu karany, jakby zaskoczony, odwracał twarz pomarszczoną cierpieniem w stronę, z której padł cios, i obnażając białe zęby, powtarzał niektóre z tych samych słów. Dopiero gdy był już bardzo blisko, usłyszałam te słowa. Nie odezwał się, ale szlochał: „Bracia, zlitujcie się. Bracia, zlitujcie się.” Ale bracia nie byli miłosierni i kiedy procesja była już całkowicie na mojej wysokości, widziałem, jak stojący naprzeciw mnie żołnierz zdecydowanie ruszył naprzód i gwiżdżąc, machając laską, mocno klepnął Tatara w plecy. Tatar szarpnął się do przodu, ale podoficerowie go powstrzymali i ten sam cios spadł na niego z drugiej strony, i znowu z tej, i znowu z tamtej strony. Pułkownik szedł obok i patrząc najpierw na swoje stopy, potem na karanego, wciągnął powietrze, wydął policzki i powoli wypuścił je przez wystającą wargę. Kiedy procesja minęła miejsce, w którym stałem, dostrzegłem plecy mężczyzny karanego pomiędzy rzędami. Było to coś tak pstrokatego, mokrego, czerwonego, nienaturalnego, że nie wierzyłem, że to ludzkie ciało. „O Boże” – powiedział kowal obok mnie. Procesja zaczęła się oddalać, z obu stron wciąż padały ciosy w potykającego się, wijącego się człowieka, a bębny nadal biły i flet gwizdał, a wysoka, dostojna postać pułkownika obok ukaranego wciąż poruszała się pewnym krokiem . Nagle pułkownik zatrzymał się i szybko podszedł do jednego z żołnierzy. „Namaszczę cię” – usłyszałem jego gniewny głos. -Zamierzasz to posmarować? Zrobisz to? I widziałem, jak silną ręką w zamszowej rękawiczce uderzył przestraszonego, niskiego, słabego żołnierza w twarz, bo za słabo wbił laskę w czerwone plecy Tatara. — Podaj trochę świeżych szpicrutenów! - krzyknął, rozglądając się i zobaczył mnie. Udając, że mnie nie zna, szybko się odwrócił, marszcząc groźnie i złośliwie brwi. Było mi tak wstyd, że nie wiedząc, gdzie patrzeć, jak gdybym został przyłapany na najbardziej haniebnym czynie, spuściłem wzrok i pospieszyłem do domu. Aż w uszach słyszałem bicie bębnów i gwizd fletu albo słowa: „Bracia, zlitujcie się”, albo pewny siebie, wściekły głos pułkownika krzyczącego: „Będziesz się oczerniał? Zrobisz to? Tymczasem w moim sercu panowała niemal fizyczna melancholia, niemal do mdłości, tak że zatrzymałem się kilka razy i wydawało mi się, że zaraz zwymiotuję z całej grozy, jaka mnie ogarnęła na ten widok. Nie pamiętam jak wróciłem do domu i jak położyłem się spać. Ale gdy tylko zaczął zasypiać, znów wszystko usłyszał i zobaczył, i podskoczył. „Oczywiście on wie coś, czego ja nie wiem” – pomyślałem o pułkowniku. „Gdybym wiedział to samo, co on, zrozumiałbym to, co widziałem, i nie dręczyłoby mnie to”. Ale bez względu na to, jak bardzo myślałem, nie mogłem zrozumieć, co wiedział pułkownik, i zasnąłem dopiero wieczorem, a potem poszedłem do przyjaciela i całkowicie się z nim upiłem. Czy myślisz, że wtedy zdecydowałem, że to, co zobaczyłem, było czymś złym? Zupełnie nie. „Jeśli zrobiono to z taką pewnością i wszyscy uznali to za konieczne, to wynika z tego, że wiedzieli coś, czego ja nie wiedziałem” – pomyślałem i próbowałem się dowiedzieć. Ale niezależnie od tego, jak bardzo się starałem, nie mogłem się tego dowiedzieć. I nie dowiedziawszy się, nie mógł przystąpić do służby wojskowej, jak chciał wcześniej, i nie tylko nie służył w wojsku, ale nigdzie nie służył i, jak widać, do niczego się nie nadawał. „No cóż, wiemy, jaki jesteś dobry” – powiedział jeden z nas. — Powiedz mi lepiej: nieważne, ilu ludzi byłoby bezwartościowych, gdyby cię tam nie było. „No cóż, to absolutny nonsens” – powiedział Iwan Wasiljewicz ze szczerą irytacją. - A co z miłością? - pytaliśmy. - Miłość? Od tego dnia miłość zaczęła słabnąć. Kiedy ona, jak to często z nią bywało, z uśmiechem na twarzy, pomyślała, od razu przypomniałem sobie pułkownika na placu i poczułem się jakoś niezręcznie i nieprzyjemnie, i zacząłem ją rzadziej widywać. A miłość po prostu wygasła. Tak się właśnie dzieje, co zmienia i kieruje całym życiem człowieka. A ty mówisz... – dokończył.

Esej Tołstoja L.N. - Po balu

Temat: - Moralna odpowiedzialność człowieka za życie swoje i innych

(na podstawie opowiadania L. N. Tołstoja „Po balu”)”

Każdy człowiek, bez względu na to, jak bardzo jest wycofany lub samotny, w określony sposób wpływa na życie otaczających go osób, tak jak działania innych wpływają na jego przeznaczenie.

Losy głównego bohatera opowieści L.N. Tołstoja – Iwana Wasiljewicza – zmieniły się dramatycznie po wydarzeniach zaledwie jednego poranka. Po ukończeniu studiów nie wybrał tak, jak planował, kariery wojskowej, po prostu stał się osobą „szanowaną”.

W młodości, podczas lat studiów, Iwan Wasiljewicz był „człowiekiem bardzo wesołym i żywym, a także bogatym”. Jego życie pozbawione było poważnych problemów. Wydawał się cieszyć swoją lekkomyślną młodością: jeździł na rowerze, hulał z towarzyszami, tańczył na balach.

Uczniowi szczególnie podobał się i zapamiętał jeden z balów, ponieważ była na nim jego ulubiona dziewczyna, Varenka. Wspomnienia Iwana Wasiljewicza z tej nocy są pełne zachwytu, podziwu, radości i szczęścia. Przychylność i usposobienie Varenki, walce i mazurki, śmiech i uśmiechy sprawiły, że ten bal był dla ucznia niezapomniany: „Byłam nie tylko wesoła i zadowolona, ​​byłam szczęśliwa, błoga, byłam miła, nie byłam sobą, ale jakąś nieziemską istotą, wiedzącą nie ma zła i jest zdolny tylko do dobra.”

Wracając do domu, podekscytowany młody człowiek nie mógł spać i wyszedł na zewnątrz, aby przywitać poranek. Wszystko wydawało mu się „szczególnie słodkie i znaczące”. Jednak pogodne szczęście młodego człowieka zostało nagle rozwiane przez straszny obraz kary Tatara przechodzącego przez niekończący się szereg żołnierzy uzbrojonych w kije. Nie osoba, ale podobizna osoby poruszała się pod uderzeniami szpicrutenów. Tym brutalnym pobiciem dowodził nie kto inny jak ojciec Varenki – przystojny, wysoki pułkownik, pilnie pilnujący, aby każdy z żołnierzy zostawił swój ślad na plecach nieszczęśnika. Obraz, który zobaczył, poruszył nie tylko Iwana Wasiljewicza – „w jego sercu panowała niemal fizyczna melancholia, prawie aż do mdłości”. Nie rozumiał, jak mogło się faktycznie wydarzyć to, co widział, jak pułkownik mógł odegrać tak straszliwą rolę: „Oczywiście on wie coś, czego ja nie wiem… Gdybym wiedział to, co on wie, zrozumiałbym i to, co widziałem i nie sprawiało mi to bólu”.

Iwan Wasiljewicz zapamiętał ten straszny obraz do końca życia. Inaczej patrzył na otaczających go ludzi – i na siebie też. Nie mogąc zmienić ani powstrzymać zła, młody człowiek odmówił udziału w nim.

Przedmową do głównej sztuki hrabiego A.K. Tołstoja wyjaśnijmy, że nawet sam autor napisał jej tytuł inaczej, a najczęstszy brzmi tak:

HISTORIA PAŃSTWA ROSYJSKIEGO OD GOSTOMYSL DO TIMASZEWA

Gostomysl to legendarny książę rosyjski, który według legendy z VI wieku założył Nowogród Wielki i rządził nim aż do „wezwania Warangian”. Timashev A.K. - Szef Sztabu Korpusu Żandarmerii i III oddziału Kancelarii Jego Królewskiej Mości oraz od 1868-1877. - Minister Spraw Wewnętrznych.

Słowo „ubiór” w motto oznacza, że ​​„Cała nasza ziemia jest wielka i obfita, ale nie ma w niej porządku”.

Cała nasza ziemia jest wielka i obfita,
ale ona nie ma stroju.

Nestor, Kronika, s. 8.

Słuchajcie chłopaki
Co ci powie dziadek?
Nasza ziemia jest bogata
Po prostu nie ma w tym porządku.

I ta prawda, dzieci,
Na tysiąc lat
Nasi przodkowie zdali sobie sprawę:
Widzisz, nie ma żadnego porządku.

I wszyscy stali się pod sztandarem,
I mówią: „Co powinniśmy zrobić?
Wyślijmy do Varangian:
Niech przyjdą, żeby królować.

Przecież Niemcy mają zawyżone ceny,
Znają ciemność i światło,
Nasza ziemia jest bogata,
Po prostu nie ma w tym porządku.

Posłowie w szybkim tempie
Chodźmy tam
I mówią Varangianom:
„Przyjdźcie, panowie!

Damy ci trochę złota,
Jakie kijowskie słodycze;
Nasza ziemia jest bogata
Po prostu nie ma w tym porządku.

Varangianie byli przerażeni
Ale myślą: „Co tu się dzieje?
Próbowanie to nie żart -
Chodźmy, jeśli zadzwonią!”

A potem przyszli trzej bracia,
Varangianie w średnim wieku,
Wyglądają - ziemia jest bogata,
W ogóle nie ma żadnego porządku.

„No cóż” – myślą – „zespół!
Tutaj diabeł złamie nogę,
Es ist ja eine Schande,
Fort Wir Mussen Wieder *» .

Ale starszy brat Rurik
„Poczekajcie” – mówił do innych – „
Fort, gehen ungebiirlich,
Vielleicht ist's nicht więc schlimm **.

* Szkoda, że ​​znowu musimy wyjeżdżać
** Wyjechać bez godności, może nie jest tak źle.

Mimo, że to kiepski zespół,
Prawie nic poza śmieciami;
Wir Bringen „s schon zu Stande,
Versuchen wir einmal *»

I zaczął silnie królować,
Panował siedemnaście lat
Ziemi było mnóstwo
Nie ma rozkazu!

*Jakoś sobie poradzimy, spróbujmy

Za nim panował książę Igor,
I Oleg rządził nimi,
Das war ein brutto Krieger *
I mądra osoba.

Potem królowała Olga
A po Światosławie;
Więc ging die Reihenfolge**
Pogańskie moce.

* Był wielkim wojownikiem
** Taka była kolejność

Kiedy dołączył Władimir?
Do tronu twego ojca,
Da endigte futro immer
Die alte Religion*.

* Potem nadszedł koniec starej religii

Nagle powiedział do ludzi:
„W końcu nasi bogowie to śmiecie,
Chodźmy i dajmy się ochrzcić w wodzie!”
I stworzył dla nas Jordan.

„Perun jest bardzo obrzydliwy!
Gdy go odepchniemy,
Zobaczysz, zamów
Jakie będziemy mieli życie!”

Posłał po księży
Do Aten i Konstantynopola
Księża przybywali tłumnie
Żegnają się i palą kadzidło,

Śpiewaj sobie wzruszająco
I napełniają swoją sakiewkę;
Ziemia jako taka jest obfita,
Po prostu nie ma porządku.

Włodzimierz umrze z żalu
Bez tworzenia porządku.
Wkrótce zaczął po nim królować
Wielki Jarosław.

To chyba z tym
Byłby porządek;
Ale z miłości do dzieci
Podzielił całą ziemię.

Obsługa była zła
A dzieci, widząc to,
Dokuczajmy sobie nawzajem:
Kto jak i w co!

Tatarzy dowiedzieli się:
„No cóż” – myślą – „nie bądź tchórzem!”
Zakładamy Bloomersy,
Dotarliśmy do Rusi.

– Z waszego rzekomego sporu
Ziemia przewróciła się do góry nogami
Poczekaj, do zobaczenia wkrótce
Zaprowadzimy porządek.”

Krzyczą: „Oddajmy hołd!”
(Przynajmniej przyprowadź świętych.)
Jest tu mnóstwo badziewia
Dotarło do Rusi.

Niezależnie od dnia, brat przeciwko bratu
Przynosi wieści hordzie;
Ziemia wydaje się bogata
W ogóle nie ma żadnego porządku.

Pojawił się Iwan Trzeci;
Mówi: „Jesteś niegrzeczny!
Nie jesteśmy już dziećmi!”
Wysłałem szaszłyk do Tatarów.

A teraz ziemia jest wolna
Od wszelkiego zła i kłopotów
I bardzo chlebowy,
Ale nadal nie ma zamówienia.

Przybył Iwan Czwarty,
Był wnukiem Trzeciego;
Rozdrobniony kalach na królestwie
I wielu małżonków żon.

Iwan Wasilicz Groźny
Miał imię
Za bycie poważnym
Solidny człowiek.

Przyjęcia nie są słodkie,
Ale umysł nie jest kulawy;
Ten zaprowadził porządek,
Przynajmniej rzuć piłkę!

Mógłbym żyć beztrosko
Pod takim królem;
Ale ach! nic nie jest wieczne -
I umarł car Iwan!

Fedor zaczął po nim królować,
Żywy kontrast w stosunku do mojego ojca;
Nie był energiczny umysł,
To po prostu za dużo, żeby dzwonić.

Borys, szwagier cara,
Był naprawdę mądry
Brunetka, przystojna,
I zasiadł na tronie królewskim.

Wszystko poszło z nim gładko,
Stare zło zniknęło
Było trochę porządku
To nie zaczęło się w ziemi.

Niestety oszust
Z nikąd
Ten dał nam taniec,
Że umarł car Borys.

A Borys ma swoje miejsce
Wspinając się, to bezczelne
Z radości z panną młodą
Zaczął potrząsać nogami.

Chociaż był odważnym facetem
I nawet nie jest głupcem
Ale pod jego władzą
Polak zaczął się buntować.

W przeciwnym razie nam się to nie podoba;
A potem jedna noc
Daliśmy im pieprzu
I wszystkich wypędzono.

Wasilij wstąpił na tron,
Ale wkrótce cała ziemia
Zapytaliśmy go
Żeby odszedł.

Polacy powrócili
Sprowadzono Kozaków;
Było zamieszanie i bójki:
Polacy i Kozacy,

Kozacy i Polacy
Bili nas raz za razem;
Jesteśmy jak raki bez króla
Jesteśmy spłukani.

Namiętności były bezpośrednie -
Nie warte ani grosza.
Wiadomo, że bez prądu
Daleko nie zajedziesz.

Aby wyprostować tron ​​królewski
I ponownie wybierzcie króla,
Minin i Pożarski są tutaj
Szybko zebrali armię.

I siła ich wypędziła
Polakow znów nie gra,
Ziemia Michała
Wstąpiła na tron ​​rosyjski.

Stało się to latem;
Ale czy było porozumienie -
Opowieść o tym
Do tej pory milczy.

Warszawa my i Wilno
Wysłałem pozdrowienia;
Ziemia była obfita -
W ogóle nie ma żadnego porządku.

Aleksiej zasiadł jako król,
Potem urodzisz Piotra.
Przyszedł po stan
To nowy czas.

Car Piotr kochał porządek,
Prawie jak car Iwan,
I też nie było słodko,
Czasami był pijany.

Powiedział: „Współczuję ci,
Zginiesz całkowicie;
Ale mam kij
A ja jestem ojcem was wszystkich!..

Wracając stamtąd,
Ogolił nas na gładko
A na Święta Bożego Narodzenia, więc to cud,
Przebrani za Holendrów.

Ale to jednak żart,
Nie winię Piotra:
Daj pacjentowi żołądek
Przydatne do rabarbaru.

Chociaż jest bardzo silny
Być może odbyło się przyjęcie;
Ale nadal dość trwały
Panował u niego porządek.

Ale sen zapanował nad grobem
Petra w najlepszym wydaniu,
Spójrz, ziemia jest obfita,
Znów nie ma zamówienia.

Czy jest tu cicho, czy surowo?
Królowało wiele twarzy
Królów nie jest zbyt wielu
I więcej królowych.

Biron panował pod rządami Anny;
To był prawdziwy żandarm.
Siedzieliśmy jak w wannie
Z nim, dass Gott Erbarm! *

*Boże zmiłuj się nad nami

Wesoła królowo
Była Elżbieta:
Śpiewa i dobrze się bawi
Po prostu nie ma porządku.

Jaki jest tego powód?
I gdzie jest korzeń zła,
samą Katarzynę
Nie mogłem tego pojąć.

„Madame, w twojej obecności jest cudownie
Porządek rozkwitnie, -
Napisali do niej grzecznie
Wolter i Dideroth, -

Właśnie tego ludzie potrzebują
Czyją jesteś matką
Raczej dać wolność
Daj nam wolność jak najszybciej.”

„Messieurs” – sprzeciwiła się im
Ona, - vous me comblez *”, -
I natychmiast przywiązany
Ukraińcy na ziemię.

Paweł zaczął po niej królować,
Kawaler Maltański,
Ale nie do końca rządził
W rycerski sposób.

* Panowie, schlebiacie mi

Car Aleksander I
Przyszedł do niego w zamian,
Nerwy miał słabe,
Ale był dżentelmenem.

Kiedy jesteśmy podekscytowani
Armia stutysięczna
Popchnął Bonapartego,
Zaczął się wycofywać.

Wydawało się, cóż, niższe
Nie możesz siedzieć w dziurze
I oto: jesteśmy już w Paryżu,
Z Louisem le Desire.

W tamtym czasie było to bardzo
Kolor Rosji rozkwitł,
Ziemi było mnóstwo
W ogóle nie ma żadnego porządku.

Ostatnia legenda
Ja bym napisała swoje
Ale piję za karę
Boję się pana Veillota.

Chodzenie może być śliskie
Przez inne kamienie,
A więc o tym, co bliskie,
Lepiej milczmy.

Lepiej opuśćmy nasze trony,
Przejdźmy do ministrów.
Ale co słyszę? jęczy,
I krzyki i sodoma!

Co ja widzę! Tylko w bajkach
Widzimy taki strój;
Na małych sankach
Wszyscy ministrowie idą dalej.

Z góry z głośnym krzykiem
In corpore*, w całości,
Przesuwne, twoje dla potomków
Zabierają nazwiska.

*W pełnej mocy

Oto Norow, oto Putyatin,
Oto Panin, oto Metlin,
To jest Brok, a to jest Zamiatnin,
Se Korf, se, Golovnin.

Jest ich wielu, wielu,
Nie sposób wszystkich zapamiętać
I w dół jedną drogą
Latają, szybują.

Jestem grzesznikiem: kronika
Zapomniałem swojego stylu;
Malowniczy obraz
Nie mogłem się oprzeć.

Liryzm, zdolny do wszystkiego,
Wiedzę tę mam we krwi;
O wielebny Nestorze,
Inspirujesz mnie.

Uspokój moje sumienie
Moje wysiłki są daremne
I opowiedz mi moją historię
Zakończ bez bycia mądrym.

Zatem zaczynając od nowa,
Kończę swoją kolumnę
Od narodzin Chrystusa
W roku sześćdziesiątym ósmym.

Widząc, że wszystko się pogarsza
U nas wszystko idzie dobrze
Całkiem sporo męża
Pan nam to zesłał.

Dla naszego pocieszenia
Dla nas, jak światło świtu,
Odkryj swoją twarz Timashev -
Porządek na dziedzińcu.

Jakim jestem wielkim grzesznikiem
Na tych śmiertelnych liściach
Nie dodałem pośpiesznie
Albo spisy,

To przód i tył
Czytanie przez wszystkie dni
Popraw prawdę dla dobra
Nie przeklinaj Pisma Świętego.

Skompilowane ze źdźbeł trawy
Ta niemądra historia
Chudy, pokorny mnich,
Sługa Boży Aleksiej.

Hrabia A.K. Tołstoj
1868

Opublikowana po raz pierwszy w „Starożytności Rosyjskiej” w 1883 r. pod tytułem „Historia Rosji z Gostomyśla 862-1868”, wcześniej była szeroko rozpowszechniana spisowo.
Ilustracje W. Porfiriewa na podstawie publikacji w czasopiśmie „Ważka”, 1906.

Najciekawsze jest to, że ta Historia miała kilka kontynuacji – jedna została opublikowana w 1917 roku, zaraz po rewolucji lutowej. To prawda, że ​​​​jego autorem nie był A.K. Tołstoj.

PO PIŁCE

– Więc mówisz, że człowiek nie jest w stanie sam zrozumieć, co jest dobre, a co złe, że chodzi o środowisko, że środowisko koroduje. A ja myślę, że to wszystko jest kwestią przypadku. Opowiem ci o sobie.

Tak wypowiadał się szanowny Iwan Wasiljewicz po rozmowie między nami o tym, że dla osobistego doskonalenia trzeba najpierw zmienić warunki, w jakich ludzie żyją. Nikt wprawdzie nie powiedział, że nie można samemu zrozumieć, co jest dobre, a co złe, ale Iwan Wasiljewicz miał taki sposób, w jaki odpowiadał na własne myśli, które powstały w wyniku rozmowy, i przy okazji tych myśli: opowiadając epizody ze swojego życia. Często zupełnie zapominał o powodzie, dla którego opowiadał, dając się ponieść historii, zwłaszcza że opowiadał ją bardzo szczerze i zgodnie z prawdą.

Tak też zrobił teraz.

- Opowiem ci o sobie. Całe moje życie potoczyło się w ten sposób, a nie inaczej, nie od otoczenia, ale od czegoś zupełnie innego.

- Od czego? - pytaliśmy.

– Tak, to długa historia. Aby zrozumieć, trzeba wiele powiedzieć.

- Więc powiedz mi.

Iwan Wasiljewicz zamyślił się na chwilę i potrząsnął głową. „Tak” – powiedział. „Całe moje życie zmieniło się od jednej nocy, a raczej poranka”.

- Co się stało?

- Stało się tak, że byłem bardzo zakochany. Zakochiwałam się wiele razy, ale to była moja najsilniejsza miłość. To już przeszłość; jej córki są już zamężne. To była B..., tak, Varenka B...” – Iwan Wasiljewicz powiedział nazwisko. „Była cudowną pięknością nawet w wieku pięćdziesięciu lat”. Ale w młodości, osiemnastolatka, była urocza: wysoka, szczupła, pełna wdzięku i majestatyczna, po prostu majestatyczna. Zawsze trzymała się niezwykle wyprostowana, jakby nie mogła zrobić inaczej, odchylając nieco głowę do tyłu, co nadawało jej, przy jej urodzie i wysokim wzroście, pomimo szczupłości, a nawet kości, rodzaj królewskiego wyglądu, który odstraszał gdyby nie czuły, zawsze wesoły uśmiech jej ust, jej cudowne, błyszczące oczy i cała jej słodka, młoda istota.

– Jak maluje Iwan Wasiljewicz?

– Nieważne, jak to opiszesz, nie da się tego opisać w taki sposób, abyś zrozumiał, jaka ona była. Ale nie o to chodzi: to, co chcę wam powiedzieć, wydarzyło się w latach czterdziestych. Byłem wówczas studentem na wojewódzkiej uczelni. Nie wiem, czy to dobrze, czy źle, ale wtedy nie mieliśmy na uniwersytecie żadnych klubów ani teorii, ale byliśmy po prostu młodzi i żyliśmy tak, jak przystało na młodzież: studiowaliśmy i bawiliśmy się. Byłem bardzo wesołym i żywym człowiekiem, a także bogatym. Jeździłem dziarskim temporem, jeździłem po górach z młodymi paniami (łyżwy nie były jeszcze w modzie), imprezowałem ze znajomymi (wówczas nie piliśmy nic poza szampanem, nie było pieniędzy – nie piliśmy nic, ale nie pij tak jak teraz, wódki). Moją główną przyjemnością były wieczory i bale. Tańczyłam dobrze i nie byłam brzydka.

„No cóż, nie ma co być skromnym” – przerwał mu jeden z rozmówców „Znamy twój portret dagerotypowy”. To nie tak, że nie byłeś brzydki, ale byłeś przystojny.

- Przystojny mężczyzna jest taki przystojny, ale nie o to chodzi. Ale faktem jest, że podczas tej mojej największej miłości do niej byłem ostatniego dnia Maslenicy na balu wydanym przez wójta prowincji, dobrodusznego starca, bogatego gościnnego człowieka i szambelana. Przyjęła go żona, równie dobroduszna jak on, w aksamitnej puce sukni, z diamentową feronniere na głowie i z odsłoniętymi, starymi, pulchnymi, białymi ramionami i piersiami, jak portrety Elżbiety Pietrowna. Bal był cudowny: piękna sala, chóry, muzycy - słynni wówczas chłopi pańszczyźniani, wspaniały bufet i wylane morze szampana. Chociaż byłem miłośnikiem szampana, nie piłem, bo bez wina upiłem się miłością, ale tańczyłem do upadłego, tańczyłem kadryle, walce i polki, oczywiście w miarę możliwości, wszystko z Varenką. Miała na sobie białą sukienkę z różowym paskiem i białe dziecięce rękawiczki, które nie sięgały jej szczupłych, ostrych łokci oraz białe satynowe buty. Odebrano mi Mazurka; obrzydliwy inżynier Anisimov - wciąż nie mogę mu tego wybaczyć - zaprosił ją, właśnie przyszła, a ja zatrzymałem się u fryzjera i po rękawiczki i się spóźniłem. Więc nie z nią tańczyłem mazurka, ale z Niemką, z którą już trochę się zalecałem. Obawiam się jednak, że tamtego wieczoru zachowałem się wobec niej bardzo niegrzecznie. , nie rozmawiał z nią, nie patrzył na nią, ale widział tylko wysoką, szczupłą postać w białej sukni z różowym paskiem, jej promienną, zarumienioną twarz z dołeczkami i łagodne, słodkie oczy. Nie byłam jedyna, wszyscy na nią patrzyli i podziwiali, podziwiali ją zarówno mężczyźni, jak i kobiety, mimo że przyćmiła ich wszystkich. Nie sposób było nie podziwiać.

Zgodnie z prawem, że tak powiem, mazurek Nie tańczyłem z nią, ale tak naprawdę tańczyłem z nią prawie cały czas. Ona bez skrępowania poszła prosto przez korytarz do mnie, a ja zerwałam się nie czekając na zaproszenie, a ona z uśmiechem podziękowała mi za moją wnikliwość. Kiedy nas do niej przyprowadzono, a ona nie odgadła moich cech, podając mi rękę, nie mnie, wzruszyła chudymi ramionami i na znak żalu i pocieszenia uśmiechnęła się do mnie. Kiedy wykonywali figury walca mazurkowego, długo tańczyłem z nią walca, a ona, oddychając szybko, uśmiechnęła się i powiedziała do mnie: „Bis”. I tańczyłem walca raz za razem, nie czując swojego ciała.

„No cóż, dlaczego nie czułeś, myślę, naprawdę czułeś, kiedy obejmowałeś ją w talii, nie tylko swoją, ale także jej ciało” – powiedział jeden z gości.

Iwan Wasiljewicz nagle się zarumienił i prawie krzyknął ze złością:

– Tak, to ty, dzisiejsza młodzież. Nie widzisz nic poza ciałem. Za naszych czasów tak nie było. Im bardziej byłem zakochany, tym bardziej bezcielesna stawała się dla mnie. Widzisz teraz nogi, kostki i coś jeszcze, rozbierasz kobiety, w których jesteś zakochany , dla mnie, jak powiedział Alphonse Karr, był dobrym pisarzem, obiektem mojej miłości było zawsze noszenie brązowych ubrań. Nie tylko się rozebraliśmy, ale staraliśmy się zakryć nagość, jak dobry syn Noego. No cóż, nie zrozumiesz...

- Tak. Więc zatańczyłem z nią jeszcze raz i nie widziałem, ile czasu minęło. Muzycy z jakimś desperackim zmęczeniem, wiadomo, jak to bywa na końcu balu, podjęli ten sam motyw mazurkowy, ojciec z matką wstali z salonu od stolików karcianych, czekając na obiad, wbiegli lokaje częściej niosąc coś. Była godzina trzecia. Musieliśmy wykorzystać ostatnie minuty. Wybrałem ją ponownie i po raz setny szliśmy korytarzem.

- Więc po kolacji taniec do kwadratu jest mój? Powiedziałem jej, prowadząc ją na jej miejsce.

„Oczywiście, jeśli mnie nie zabiorą” – powiedziała z uśmiechem.

„Nie podam” – powiedziałem.

„Daj mi wentylator” – powiedziała.

„Szkoda, że ​​to oddaję” – powiedziałem, podając jej tani biały wachlarz.

„A więc to za ciebie, żebyś nie żałował” – powiedziała, wyrwała pióro z wachlarza i dała mi je.

Wziąłem pióro i tylko jednym spojrzeniem mogłem wyrazić cały swój zachwyt i wdzięczność. Byłem nie tylko wesoły i zadowolony, byłem szczęśliwy, błogi, byłem dobry, nie byłem sobą, ale jakąś nieziemską istotą, nie znającą zła i zdolną tylko do dobra. Ukryłem pióro w rękawiczce i stałem tam, nie mogąc się od niej ruszyć.

Minął tydzień, a Konovalov i ja byliśmy przyjaciółmi. - Jesteś prostym facetem! To jest dobre! - powiedział mi uśmiechając się szeroko i klepiąc mnie dłonią po ramieniu. Pracował artystycznie. Trzeba było zobaczyć, jak radzi sobie z siedmiofuntowym kawałkiem ciasta, rozwałkowując go albo jak pochylając się nad klatką piersiową ugniatał, zanurzając swoje potężne ręce po łokcie w elastycznej masie, która piszczała w jego stalowych palcach. W pierwszej chwili, widząc, jak szybko wrzuca do piekarnika surowy chleb, który ledwo zdążyłem wrzucić z kubków na łopatę, bałem się, że je zrzuci jeden na drugi; ale kiedy upiekł trzy piece i ani jeden ze stu dwudziestu bochenków – bujnych, rumianych i wysokich – nie miał „prasy”, zdałem sobie sprawę, że mam do czynienia z artystą swego rodzaju. Uwielbiał pracować, był pasjonatem swojej pracy, wpadał w depresję, gdy piec słabo wypiekał lub ciasto powoli rosło, złościł się i karcił właściciela, jeśli kupił surową mąkę, był dziecinnie wesoły i szczęśliwy, gdy chleb wyszedł z pieca prawidłowo okrągła, wysoka, „wysoka”, średnio zarumieniona, z cienką chrupiącą skórką. Zdarzało się, że brał z łopaty do ręki najbardziej udany bochenek i rzucając go z dłoni na dłoń, parząc się, śmiał się wesoło i mówił do mnie: - Ech, jakiego przystojniaka nam razem pracowali... I Z przyjemnością patrzyłem na (tego giganta) dziecko, które w swoją pracę wkładało całą duszę - jak każdy człowiek powinien robić w każdej pracy... Któregoś dnia zapytałem go: - Sasza, mówią, że dobrze śpiewasz? - Śpiewam... Tylko mi się to czasami zdarza... pasmami. Jeśli zaczynam być smutny, to śpiewam... A jeśli zaczynam śpiewać, jest mi smutno. Po prostu bądź cicho i nie drażnij mnie. Nie jesz siebie? Och, co za rzecz! Lepiej poczekaj, aż tam dotrę... Potem oboje pójdziemy na drinka, razem. Czy nadchodzi? Oczywiście zgodziłam się i gwizdałam, kiedy chciałam zaśpiewać. Czasem jednak przebijał się i zaczynał mruczeć pod nosem, ugniatając ciasto i wałkując chleb. Konowaliow wysłuchał mnie, poruszał ustami i po chwili przypomniał mi o mojej obietnicy. A czasami niegrzecznie na mnie krzyczał: „Rzuć to!” Nie jęcz! Któregoś dnia wyjęłam z piersi książkę i siedząc przy oknie, zaczęłam czytać. Konowaliow drzemał, wyciągnięty na skrzyni z ciastem, ale szelest kartek, które przewracałem mu nad uchem, sprawił, że otworzył oczy. - O czym jest ta książka? .. A jego usta również były na wpół otwarte, odsłaniając dwa rzędy równych białych zębów. Podniesione brwi, krągłe zmarszczki na wysokim czole, dłonie, którymi zacisnął kolana – cała jego nieruchoma, uważna postawa rozgrzewała mnie, więc starałem się mu opowiedzieć smutną historię Sysoiki i Piły możliwie najdokładniej i obrazowo. W końcu zmęczyłam się i zamknęłam książkę. - Czy to wszystko? - Konovalov zapytał mnie szeptem. - Mniej niż połowa... - Przeczytasz całość na głos? - Jeśli pozwolisz. - Ech! – Złapał się za głowę i zakołysał, siadając na klatce piersiowej. Chciał coś powiedzieć, otwierał i zamykał usta, wzdychając jak miech i z jakiegoś powodu mrużył oczy. Nie spodziewałem się takiego efektu i nie rozumiałem jego znaczenia. - Jak to czytasz! - mówił szeptem. - Różnymi głosami... Jakby wszyscy żyli... Aproska! Widziałem... co za głupcy! Zabawnie było mnie słuchać... I co potem? Gdzie oni pójdą? Pan Bóg! W końcu to wszystko prawda. Przecież to tak, jakby istnieli prawdziwi ludzie, prawdziwi mężczyźni... I tak jak żywe głosy i twarze... Słuchaj, Maxim! Załóżmy piec - czytaj dalej! Włączyliśmy piec, przygotowaliśmy kolejny i znowu czytałem książkę przez godzinę i czterdzieści minut. Potem następna przerwa - piec wypiekał, wyjmowano bochenki, wsadzano kolejne, wyrabiano kolejne ciasto, wsypywano kolejne ciasto... Wszystko to działo się z gorączkową szybkością i niemal bezszelestnie. Konowaliow ze zmarszczonymi brwiami czasami wydawał mi krótkie monosylabowe rozkazy i spieszył się, spieszył... Gdy rano skończyliśmy książkę, poczułem, że język mi sztywnieje. Siedząc okrakiem na worku mąki Konowałow patrzył mi w twarz dziwnymi oczami i milczał, opierając ręce na kolanach... - OK? - Zapytałam. Konowaliow zamyślił się, zwiesił głowę, zachwiał się całym ciałem i zaczął wzdychać, a żadne słowo nie przeszkadzało mi mówić. W końcu się zmęczyłem i ucichłem. Konowaliow podniósł głowę i spojrzał na mnie ze smutkiem. - Więc nic mu nie dali? - on zapytał. - Do kogo? – zapytałem, zapominając o Reszetnikowie. - Pisarz? Teraz ja na przykład - co to jest? Włóczęga, gala, pijak i wzruszony człowiek. Mam życie bez wymówek. Dlaczego żyję na ziemi i komu jestem na niej potrzebny, jeśli się nad tym zastanowić? Ani jego narożnik, ani jego żona, ani dzieci, a on nawet nie chce czegoś takiego robić. Żyję, tęsknię... Dlaczego? Nieznany. Nie mam wewnętrznej ścieżki, rozumiesz? Jak mogę to powiedzieć? Nie ma takiej iskry w duszy... siły, czy co? Cóż, nie mam jednej rzeczy - i tyle! Zrozumiany? Żyję więc i szukam tej rzeczy i tęsknię za nią, ale nie wiem, co to jest... On trzymając głowę ręką, patrzył na mnie, a na jego twarzy odbijał się tok myśli, szukając formę dla siebie. - No i co dalej? - Zapytałam. .. Jakże żałosne to wszystko z tobą! Widocznie masz słabe serce!.. „Czekaj”, powiedziałem, „zgadzasz się ze mną?” Czy mam rację? Musiałem dojść do wniosku, że Konovalov naprawdę był przypadkiem szczególnym, ale tego nie chciałem. Z zewnątrz Konovalov był w najdrobniejszym szczególe typowym poszukiwaczem złota; ale im dłużej na to patrzyłem, tym bardziej utwierdzałem się w przekonaniu, że mam do czynienia z gatunkiem, który kłóci się z moim wyobrażeniem o ludziach, których już dawno należy uznać za klasę i którzy są w miarę godni uwagi, jako bardzo głodni i spragnieni, bardzo zły i wcale nie głupi... Kłóciliśmy się coraz bardziej zaciekle. „Poczekaj chwilę”, krzyknąłem, „jak człowiek może stanąć na nogach, jeśli różne ciemne siły pędzą na niego ze wszystkich stron?” - Przyciągnij się mocniej! – wykrzyknął mój przeciwnik podekscytowany i błyszczący w oczach. - W co mam wpaść? - Znajdź swój punkt widzenia i trzymaj się go! - Dlaczego się nie opierałeś? - Więc mówię ci, ekscentryku, że to ja sam jestem winien swojej części!.. Nie zrozumiałem, o co mi chodzi! Szukam, tęsknię i nie znajduję! Trzeba było jednak zadbać o chleb i zabraliśmy się do pracy, wciąż udowadniając sobie nawzajem słuszność naszych poglądów. Oczywiście niczego nie udowodnili i oboje podekscytowani, po skończeniu pracy, poszli spać. Konowaliow wyciągnął się na podłodze piekarni i wkrótce zasnął. Leżałem na workach z mąką i patrzyłem z góry na jego potężną brodatą postać, bohatersko rozciągniętą na rozrzuconym obok obrusie. Pachniało gorącym chlebem, kwaśnym ciastem, dwutlenkiem węgla... Był świt, a za szklanymi oknami, pokrytymi warstewką mącznego nieba, zaglądało szare niebo. Wóz zadudnił, pasterz bawił się, zbierając swoje stado. Konowaliow chrapał. Patrzyłam, jak unosi się jego szeroka pierś i myślałam o różnych sposobach, aby jak najszybciej nawrócić go na moją wiarę, ale nic nie przychodziło mi do głowy i zasnęłam. Rano wstaliśmy z nim, nałożyliśmy ciasto, umyliśmy się i usiedliśmy na skrzyni, żeby napić się herbaty. - A co, masz książkę? - zapytał Konowaliow. - Są... - Poczytasz mi? - Okej, tak jest dobrze! Wiesz, że? Pożyję miesiąc, wezmę pieniądze właściciela i połowę dla ciebie! - Po co? - Kupuj książki... Kupuj sobie te, które Ci się podobają, a mnie kup przynajmniej dwie. Dla mnie - te o mężczyznach. Jak Piła i Sysoika... I żeby, wiadomo, pisano to z litości, a nie dla śmiechu... Są i inni - to kompletna bzdura! Panfilka i Filatka – nawet ze zdjęciem na pierwszym miejscu – są głupi. Poshekhontsy, różne bajki. Nie podoba mi się to. Nie wiedziałem, że są tacy jak Twoi. - Chcesz porozmawiać o Stence Razin? - O Stence? Cienki? - Bardzo dobrze... - Bierz! I wkrótce czytałem mu Kostomarowa: „Bunt Stenki Razina”. Mojemu brodatemu słuchaczowi początkowo nie spodobała się utalentowana monografia, niemal poemat epicki. - Dlaczego nie ma tu żadnych rozmów? – zapytał, zaglądając do księgi. A kiedy wyjaśniłem dlaczego, nawet ziewnął i chciał ukryć ziewnięcie, ale mu się to nie udało i ze wstydem i poczuciem winy powiedział mi: „Czytaj - nic!” To tylko ja... Ale gdy historyk namalował pędzlem artysty postać Stiepana Timofiejewicza, a z kart książki wyrósł „książę wolnych ludzi z Wołgi”, Konowaliow odrodził się. Wcześniej nudny i obojętny, z oczami zamglonymi leniwą sennością, stopniowo i niezauważalnie dla mnie pojawił się przede mną w uderzająco nowej formie. Siedząc na piersi naprzeciw mnie i obejmując kolana dłońmi, oparł na nich brodę tak, że broda zakrywała mu nogi i patrzył na mnie zachłannymi, dziwnie płonącymi oczami spod surowo zmarszczonych brwi. Nie było ani śladu tej dziecięcej naiwności, jaką mnie zaskoczył, a wszystko proste, kobieco miękkie, co pasowało do jego niebieskich, życzliwych oczu – teraz przyciemnionych i zmrużonych – gdzieś zniknęło. W jego postaci było coś lwiego i ognistego, ściśniętego w kłębek mięśni. Ucichłem. „Czytaj” – powiedział cicho, ale imponująco. - Co robisz? Konovalov to zobaczył i położył mi ciężką dłoń na głowie. „Tu Razin zacisnął zęby tak mocno, że wypluł je na podłogę razem z krwią...” - Będzie!.. Do diabła! - krzyknął Konowaliow i wyrywając mi książkę z rąk, z całej siły rzucił ją o podłogę i padł za nią. Płakał, a że wstydził się łez, to jakoś warknął, żeby nie płakać. Schował głowę w kolanach i płakał, wycierając oczy w swoje brudne tekowe spodnie. Siedziałam naprzeciwko niego na klatce piersiowej i nie wiedziałam co mu powiedzieć, żeby go pocieszyć. - Maksym! - powiedział Konovalov, siedząc na podłodze. - Straszny! Widziałem... Sysoikę. A potem Stenka... co? Co za los!.. Jak on wypluł zęby!.. co? I cały się wzdrygnął. Szczególnie uderzyły go wypluwane przez Stenkę zęby, od czasu do czasu z bólem wzruszał ramionami i opowiadał o nich. Oboje byliśmy pijani pod wpływem bolesnego i okrutnego obrazu tortur, który stał przed nami. - Przeczytaj mi to jeszcze raz, słyszysz? - przekonał mnie Konovalov, podnosząc książkę z podłogi i podając mi ją. - No dalej, pokaż mi, gdzie jest napisane o zębach? Pokazałem mu to, a on wpatrywał się w te linie. - Czy tak jest napisane: „splunął zęby krwią”? A litery są takie same jak wszystkie inne... Panie! Jakie to było dla niego bolesne, co? Nawet zęby... a na koniec co jeszcze zostanie? Wykonanie? Tak! Dzięki Bogu, mimo wszystko wykonują egzekucję na człowieku! Wyrażał tę radość z taką pasją, z taką satysfakcją w oczach, że wzdrygnąłem się od tego współczucia, które tak bardzo pragnęło śmierci udręczonej Stenki. Cały ten dzień minął nam w dziwnej mgle: wszyscy rozmawialiśmy o Stence, wspominając jego życie, pisane o nim piosenki, jego tortury. Raz czy dwa Konovalov zaczął śpiewać piosenki dźwięcznym barytonem i ucinał je. Od tego dnia on i ja staliśmy się sobie jeszcze bliżsi.